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"Me da vértigo el punto muerto, y la marcha atrás, vivir en los atascos, los frenos automáticos y el olor a gasoil. Me angustia el cruce de miradas, la doble dirección de las palabras y el obsceno guiñar de los semáforos. Me arruinan las prisas y las faltas de estilo, el paso obligatorio, las tardes de domingo y hasta la línea recta. Me enervan los que no tienen dudas y aquéllos que se aferran a sus ideales sobre los de cualquiera. Me cansa tanto tráfico y tanto sinsentido. Parado frente al mar, mientras el mundo gira."
http://www.youtube.com/watch?v=xWNbPbO3HxY

Un poema de una canción de tantas que, no significa nada en especial, y a la vez, todo lo contrario.
Tengo hambre.

Cada vez somos más los que creemos menos

en tantas cosas que llenaron nuestras vidas

Julio Cortázar

La vida es injusta, desde el momento

en que la suerte te depara unos genes

hasta el momento en que el azar de alguna

enfermedad o accidente termina con tu vida.

Simón LeVay 

Lo que hay es lo que veis.

O eso creeis, sabeis...
Transformas mi cuerpo en una red de excitación sinusoidal, y otras formas de decir que me pones cachonda como una perra.
Friego y la chupo en la primera cita...voy de guay y todo da igual, aunque todo el mundo sabe que, como todas, yo también soy una puta. ¿No?

Bribriblibliiiiibribriblibliblibibibibi!!!!

Y QUÉ LE IMPORTA A NADIE CÓMO ESTÁ MI ALMA, MÁS TRISTE QUE EL SILENCIO, Y MÁS SOLA QUE LA LUNA, Y QUÉ IMPORTA SER POETA O SER BASURA.

Voy a empaparme en gasolina una vez más!! Voy a rasparme a ver si prendo!! Y recorrer de punta a punta la ciudad, quemando todos tus recuerdoooooos!!

De esas cosas que te acuerdas y te echas unas risicas. Todas las cosas que habré vivido con estas canciones, creía haberlas olvidado pero salen a flote con tan poquito. Tres años más tarde, cómo han cambiado las cosas, los lugares, la gente, las personas, cuántas han salido y cuántas muchas han entrado...y han vuelto a salir...los sentimientos...sólo pequeños detalles como éste, alguna foto en el fondo de algún cajón, y recuerdos...cómo si hubiera sido ayer.

VIVO EN UN VERTEDERO, ME ACUESTO CON LA LUNA, QUÉ IMPORTA SER POETA O SER BASURAAAAAAA!! QUÉ IMPORTA QUE ME ENGAÑES Y LUEGO ME SONRÍAS, SI SÓLO ERAS LA YEGUA QUE YO MÁS QUERÍAAAA!! NO NECESITO VERTE PA' SABER QUE ESTÁS CONMIGO Y RELINCHO DE ALEGRÍA SIEMPRE QUE TE MIROOOOOOO!!

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GRACIAS AL WHISKY, Y GRACIAS A DIOS...Y GRACIAS A LA GENTE QUE ME AYUDA Y ME AYUDÓ!!!!!

Y eso hice...

Como tantas otras veces, di vacaciones a mi ego y liberé el caos.

Uno corre el riesgo de llorar un poco, si se ha dejado domesticar...

- Sois realmente hermosas, pero vacías -añadió el principito-. Uno no se siente impulsado a dejarse morir por vosotras. Cualquiera pensará que mi rosa se parece a vosotras; pero ella sola es para mí más importante que todas vosotras juntas, porque ella es la que he regado. Ella es la que cubrí con el globo de cristal. Ella es la que resguardé con el biombo. Ella es la que libré de las orugas que le molestaban, dejando sólo aquéllas que se volvieron mariposas. Ella es la rosa que escuché quejarse, alabarse o mantenerse callada. En fin, ella es mi rosa.
Y se dirigió hacia donde estaba el zorro.
- Adiós -le dijo.
- Adiós -repuso el zorro-. He aquí mi secreto. Es muy sencillo. Consiste en que no se ve bien sino con el corazón, pues lo esencial es invisible a los ojos.
- Lo esencial es invisible a los ojos -repitió el principito, a fin de recordarlo.
- Es el tiempo que has perdido con tu rosa lo que la hace tan importante.
- Es el tiempo que he perdido con mi rosa... -dijo el principito a fin de no olvidarlo.
- Los hombres han olvidado esta verdad -dijo el zorro-. Pero tú no debes olvidarla. Eres ahora responsable para siempre de lo que has domesticado. Eres responsable de tu rosa...
- Soy responsable de mi rosa... -repitió el principito, para acordarse.

Nunca nadie está contento donde se encuentra...o con lo que tiene, o deja de tener. Casi nunca...

Y maduren bailando hasta que se fracturen. Hasta que se rompan todos los huesos del cuerpo.
Lengua con lengua, sin que te censuren los literatos defensores del idioma, anticuados que no bailan, que no viven, quietos como momias...empezar a bailar, y al mismo tiempo empezar a andar haciéndome consciente de mis pasos...que ya son varios años andando a trompicones.
La música no para...hay que caminar desde el más leve si bemol al más fuerte fa sostenido.